[Sala capitular. Largos asientos de madera de ébano. Sonoridad ahuecada que enfatiza las palabras, como si tuvieran importancia de dogma. Por supuesto, una importancia bufónica.]
[BUFÓN MANÍACO] -Tengo que decir, y lo que digo... es (se atusa el bigote y habla paladeando las sílabas)... lo que tengo que decir porque sé más que Sócrates y la CIA juntas, no lo dudéis. Así, así que lo voy a decir... (eleva el agudo de la "i" casi chirriando en la sala, pero le interrumpe Ubu Pistolas).
[EMPERADOR UBU PISTOLAS] - Nada digas, si no va a brillar con gracia. He de advertirte que hoy no es buen día, ni el resto de la semana para chistes malos. (Se levanta del asiento y gesticula con dramatismo y parsimonia) ¡En el imperio de "Nuestro Gran Teatro del Mundo" me crecen los enanos, y no puedo detenerlo, diantres! (Bastante irascible y bizco y señala con el dedo índice un horizonte lisérgico que sólo ve él y algún que otro maníaco de su corte de maníacos.) ¡Pues habrá más sangre, correrá por los cuatro ríos cardinales!¡Dios está de nuestro lado! ¿Verdad, Bufón? Como bien dices tú mismo: Son ellos o nosotros.
[BUFÓN MANÍACO] -Sí. Sí. Sí. No se preocupe mi señor, aun me tiene a mí, a un buen vasallo que le adora (se arrodilla delante de él y le chupa los zapatitos de charol con la lengua). Limpiaré su conciencia, limpiaré la historia con nuevas precisiones... (Se alza como el payaso del detergente micolor) Sí. La reharemos. La Historia es modificable, ¿no? Enseñaremos a los niños el mundo al revés. La realidad será según tu evangelio, mi señor. La Mentira es un gran dios y nos proveerá generosamente... Los periódicos, los historiadores maníacos, amarillos y pelotilleros. Y repetirla, repetirla, repetirla una y otra vez. Ahí está la clave. La tortura y el calabozo del sótano hará el resto para los rebeldes, y nuestros programas de reeducación. El mundo debe saber, a la fuerza, que sólo hay una sola verdad y absoluta y es la nuestra. Deben comprender como sea que tenemos razón.
[EMPERADOR UBU PISTOLAS] - Buena idea. Terminaré en los libros de texto como un buen emperador grácil, altivo y guapo. Ni Calígula me aventajará. Seré un héroe de cómic como SuperPinocheto para sus huestes orantes. Un modelo modélico para las Nuevas Generaciones del porvenir nacional/patriótico. (Se ríe) Pobrecitos ellos, pobres idiotas. La Ignorancia y la Pereza del pueblo es nuestro aliado.
[BUFÓN MANÍACO] - Sí, diremos por ejemplo que en el 711 existía España, y que no era una entelequia e invención de la modernidad sacada de una chistera; sino una, grande y fascista, una Unidad de Destino desde el principio de los tiempos: que siempre ha existido y es Eterna. (Se arrodilla y como orando a dios padre) Y al que no acate y piense como nosotros le llamaremos terrorista, comunista, maricón, inmigrante ilegal, catalán, antipatriota, ateo... (se ríe) Será fácil poner de nuestra parte al pueblo. Es fácilmente manipulable. Recetar un poco de odio aquí y allá contra el demonio de turno que designemos y será nuestro, comerá de nuestra mano y nos refrendará con agrado y regocijo y fanáticamente. Esas cosas entorpecen la inteligencia.
[EMPERADOR UBU PISTOLAS] -Ciertamente, mi bufón, para algo te sirve la lengua. Además de para dejarme bien limpios mis zapatitos de Pijo's Modas. Y ahora retírate, tengo una cita con el Bufón Mercachifle, y luego me espera el peluquero Nalgas de Rafia. Ahora, tengo como siempre cosas importantes que hablar. (Se retira el Bufón Maníaco con dos o tres reverencias casi arrastrándose; y entra el Bufón Mercachifle con sombrerito y larga pluma, que le cae como un flequillo delante de los ojos, y viste calzas verdes y remarca teatralmente las reverencias oportunas). A ver los balances, ¿vendemos o no vendemos? Vender, vender es la religión verdadera.
[BUFÓN MERCACHIFLE] - Vendemos, vendemos. Desde hace unos cuantos años la empresa sube como la espuma y va viento en popa. Sabe, mi señor, que tenemos el monopolio "Rum Rum And RemainsAndReekFields Inc". Vendemos, vendemos más ataúdes que nunca...
[Se apagan la luces, y tres segundos después baja el telón, y punto final, vale].
FIN
Nihil Scitur.
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